¡Dormimos en carpa!!!
Eso es como dormir en el suelo, y nos podemos levantar de inmediato con traje de baño.
Uno sale de la carpa y ve el lago!!!
Me gusta incursionar, en unos pastos que parecían bosque, donde habían unos duendes chiquitos y estaban jugando con sus amigas una hadas minúsculas, mi prima no puede venir conmigo porque tiene una piel muy delicada, el sol y todo le hace mal, se pone roja y yo me pongo negrita.
La Sandri se queda sentadita en un silla y con gorrito por su piel, pero después me cuenta que las hadas chiquitas vinieron a conversar con ella y contarles de las reuniones de la noche, le dijeron que aun somos muy pequeñas y aun no nos dejan ir.
Mi hermanita y la Fabi si que no pueden hacer nada, ellas si que no pueden ir a ningún lado.
La mamá nos pasa flotadores y podemos ir a meternos en el agua, estoy impaciente, las hadas de dijeron que hay unos pequeños pececitos, que si les pones atención te cuentan muchas cosas, de sirenas azules y otras cosas.
Una vez en la orilla lo único que quiero es entrar es al agua y ver los pececitos. Rapidito entro, y los demás se ríen porque dicen que nado como una ranita, y no necesito flotador, no me importa esta bajito. Pero los pececitos me cuentan donde hay una estrella muy linda, así que me sumerjo a buscarla, mi hermano pensó que me estaba ahogando y me saco de mi pelo, me enoje mucho, y más encima lo felicitaron. Pero yo me quede con mi estrella.
Y cumplí otro de mis sueños verme bien negrita y sin aceite de auto, todos se ríen porque dicen que se me ven solo los ojos. Si salgo en la noche quizás pueda verme invisible. La mamá cocina solo cosas ricas como choclos cocidos.
Mi papá nos lleva a ver una reserva natural que se llama Laguna Torca, ahí uno no se puede bañar pero se ven cisnes, son muy lindos, hermosos, bellos, se sumergen y salen, son mágicos yo sé.
Y en la noche mi mamá es la mejor del mundo contando cuentos, pone unas voces muy simpática, y cuenta todos los detalles y ahí permite todas las preguntas.
Son las mejores vacaciones del mundo
Encontré un poema de Pablo de Rockha que es un poeta que vivio aquí cerca, habla de los fantasmas, los he visto pero la verdad me asustan un poco, pero no le cuento a nadie, solo con la Sandrita hablo de eso.
ESTILO DEL FANTASMA
Autor: Pablo de Rockha
Ya por añejos vinos,
corre sangre, corren caballos negros, corren sollozos, corre muerte,
y el sol relumbra en materias extrañas.
Sobre el fluir fluyente, abandonado, entre banderas fuertes,
sujeto tu ilusión, como un pájaro rojo,
a la orilla de los dramáticos océanos de números;
y, cuando las viejas águilas,
atardecen tus pupilas de otoño, llenas de pasado guerrero,
y el escorpión del suceder nos troncha la espada,
mi furiosa pasión,
mi soberbia,
mi quemada pasión,
contra "la muerte inmortal", levantándose, frente a frente,
enarbola sus ámbitos,
la marcha contra la nada, a la vanguardia de aquellos ejércitos tremendos,
en donde relucen las calaveras de los héroes.
Si, el incendio en las últimas cumbres;
guarda las lágrimas en su tinaja el vendimiador de dolores,
y sopla un hálito como trágico,
de tal manera ardido y helado, simultáneamente;
suena el miedo, de ser, entonces.
Encaramados a todos los símbolos,
feas bestias, negras bestias nos arrojan fruta podrida, cocos de tontos y obscuras imágenes hediondas,
y los degeneras de verula,
vestidos de perras,
largan amarga baba de lacayos sobre nosotros;
es, amiga, la familia del mundo,
no, es la flor del estiércol, es la flor, es la flor morada y rabiosa de la burguesía;
pero a la medida que nos empequeñecemos de años y de llantos, para bajar hacia la montaña de abajo,
y la figura de la verdad nos marca la cara,
avanzan hijos e hijas, retozando la historia, derrochando, derramando
grandes copas dulces, y el vino y la miel rosada de la juventud, se les caen
como la risa a la Rusia soviética;
tú y yo nos miramos y envejecemos, porque nos miramos,
y porque el arte patina las cosas,
levantando su ataúd entre individuo e infinito.
Ahora, si nosotros nos derrumbamos,
con todo aquello que nos amamos y nos besamos, mutuamente, cargados de vida,
y en lo cual radicó el honor de la existencia,
va a ser ceniza la figura del sexo y de la lengua y del pecho y del corazón, que ya alumbra,
y en los pies estará todo el peso del mundo,
y ya nos vamos llegando, aproximando a la órbita, llenando de dispersión, colmando sombra,
y tu belleza batalla contra tu belleza...
Emigran las golondrinas desde tu pelo de pueblos;
el tiempo de las cosechas del trigo y el vino
flamea en tu corazón cubierto de huevos de tiempo y manzanas,
Emigran las golondrinas desde tu pelo de pueblos;
el tiempo de las cosechas del trigo y el vino
flamea en tu corazón cubierto de huevos de tiempo y manzanas,
es decir, como tarde, cuando la tarde arrea sus rebaños;
nosotros dos, nosotros, cómo nos morimos, y cómo,
en ti la niña marchita, tan linda,
entristece de dignidad feliz a la mujer hermosa y profunda, como un carro de fuego,
en mí, el adolescente agresivo y estusiasta,
yace en este animal desesperado, con pecho tremendo, que agita la dialéctica;
país de soledad, adentro del cual golpea y revienta el océano,
y es una enorme isla, tan pequeña, que da espanto, y gira rugiendo,
porque dos criaturas están abrazadas;
huele a agua mojada, a paloma amarilla, a novela, a laguna, a vasija de otoño,
y un horizonte de suspiros y sollozos
suspende una gran tormenta sobre las nuestras cabezas;
el pájaro pálido de las hojas cedas
aletea a la ribera de los recuerdos, entre los braseros arrodillados,
y retornan las viejas lámparas del pretérito,
la angustia resplandece, como una virtud, en nosotros,
y el terror de los proletarios abandonados
nos raja el pecho, desde adentro como con fuego tremendo.
Imponente como la popa de un gran barco,
amarillo y espantoso de presencia,
el sol inicia la caída definitiva, tranco a tranco, como el buey de la tarde eterna;
besos de piedra,
todas las máscaras de dios se despluman,
y caen destrozados los penachos;
un ataúd de fuego grita desde el oriente.
